Y otra vez lo mismo de siempre.
Es que estoy desarmado
Y un espacio en mí se lo llevó un poeta francés claustrofóbico
Que..se arrodilla delante de mí, arrinconado en el rincón
como si fuera una pared
Y claro, qué soy yo si no una pared que no ve.
Si es que el ultimo poeta se murió, mi Juan
Y yo sigo paré, paré berreta y hueca.
El franchute me de-construye- yo me des-armo/ des-hilacho/des-pe-da-zo
Me desgarrodeuntirón rabioso de un perro violento
Ahí quede como un trapo o una paloma cazada/ atada/ a-tra-pa-da por el gato del 3º
Ahí tan destruido/de-frag-menta-do
Tan infragmentado/inconstruible
Ya tan allá y también, ya tan acá
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