lunes, 22 de septiembre de 2014

Es necesario

Se vuelve necesario escribirte y no sé cómo.

Es que solo se hablar de mi mismo.

De lo que cargo, envuelvo y escondo

                           Pero me descargo / me desenvuelvo/ desverguenzo.

                                    Es que quiero ayudarte y no sé cómo


Desempolvemos y volvamos a empolvar el alma de tu mismo Color

Entremos juntos con la bragueta abierta con la cara abierta

Las medias cambiadas la mirada cambiada.

                                     Lloremos tu soledad/tu desgracia/ tus miedos

                                      Seamosunsoloaguaunasolamiseriaunasolased.

Seamos herida hasta que Dios nos sane

Enterrándonos en  una trinchera que aguante el golpe

despechando el pecho a la bala


                                  De lo que cargues me cargo y de lo que te duela grito

                                      Lo que tengas tengo hasta cruzarnos los desiertos


sábado, 13 de septiembre de 2014

Allá

Y otra vez lo mismo de siempre.

Es que estoy desarmado

Y un espacio en mí se lo llevó un poeta francés claustrofóbico
Que..se arrodilla delante de mí, arrinconado en el rincón
como si fuera una pared

Y claro, qué soy yo si no una pared que no ve.

 Si es que el ultimo poeta se murió, mi Juan

Y yo sigo paré, paré berreta y hueca.

El franchute me de-construye- yo me des-armo/ des-hilacho/des-pe-da-zo
Me desgarrodeuntirón rabioso de un perro violento

Ahí quede como un trapo o una paloma cazada/ atada/ a-tra-pa-da por el gato del 3º
Ahí tan destruido/de-frag-menta-do

Tan infragmentado/inconstruible

Ya tan allá y también, ya tan acá

Sueño

Es que  vos te mereces todas mis palabras
Toda mi historia
Todo el mundo y cada pedazo de papel
Todos los caminos de la memoria
Todas las paradas
La memoria el des-olvido
Cien quereres
Mis cuadernos de notas
Un árbol verde
Un metro, dos metros
El café
Mis sonrisas
Mis palabras
  Lo que se puede tocar
   Lo que se puede sentir
     Lo que se puede inventar
       Te doy mis ojos
 Mi libre pensar
  Mi doble pensar
   Los treinta y dos pliegues de mi alma
    La puerta del cielo
      Nuestra vejez
Esa que inventé
Lo que queda
Lo que alcanza
Lo que no existe
Lo que no hay
Lo que soñé


viernes, 29 de agosto de 2014

huy hoy.

A veces, me dan ganas de escribir el mismo poema una y otra vez. Pero no lo sé y cada vez que lo digo o lo escribo él ya no es el mismo. Yo no soy el mismo.
En este constante cambiar me gusta pensar que es cambiar y ya está... ayer no era mejor que yo mañana ni hoy soy la mejor de mis versiones si existe la versión. Siempre soy alguien que no sé que es pero es y no tengo por qué juzgarlo desreafortunadamente.
El tema es que yo quiero estar bien con ese unomismo o migomismo
                                                                                                              o quería y ahora me inquieto por la confusión y el miedo de despertar y ser mas bajo. y sentirme mejor o rubio o modelo o albañil o alguna mujer mas hermosa del mundo y no sentirme mejor, si a caso importa.
si un día me levanto y no sé cómo recordarme y si me olvido para siempre...
                                          no sé, no sé que quiero condicionar.
            Si existo yo no estoy acá ni en mi poema. No estoy en mi cuerpo ni en una foto vieja. soy un recuerdo, del recuerdo del recuerdo, del recuerdo del recuerdo del recuerdo del recuerdo del recuerdo.


           
                                          Pero vos sos vos y yo te estoy amando siempre.



martes, 1 de julio de 2014

El analista II


-          No sé bien de qué quiero hablar.
-          La semana pasada cuando comentaste tus ganas de estar en terapia, así habíamos quedado, ¿no?
-          Sí así… ¿o rehabilitación?
-         
-          A no… ahí me acordé, pero no volvamos a hablar de eso, no quiero generar otro conflicto.
Otra vez la sonrisa esa.
-           No hay problema.
-         
-          Me molestan algunos hábitos.
-          ¿Cuáles?
-          No es que crea que los hábitos son malos, incluso yo mismo intento inculcarme hábitos
-          ¿por qué?
-          Viste eso de la única manera de cambiar un hábito es por otro hábito.
-         
-          Bueno entonces eso, yo me armo de hábitos para tener menos hábitos.
-          Eso  suena contradictorio en cierto sentido ¿no?
-          Lo que importa es que tengo este hábito de cortar las cosas con tijera.
-          Aha, pero espera vamos a hablar un poco sobre el por qué de tu preocupación por los hábitos.
-          Sí sí por eso, la cosa es que corto cosas con la tijera y..
-          ¿Qué cosas cortas con tijera? Es normal, para eso sirve la tijera ¿no?
-          Sí pero la cosa es que después no tenía la tijera y no podía cortar cosas.
-          ¿qué cortas con tijera?
-          ¿Es tijeras o tijera? Viste que en ingles es plural el objeto tijera… o tijeras.
-          ¿Qué cortas con tijeras?
-          Pero no sé si es plural eh... no lo dije para corregirte...
-          Ya sé pero mientras no sepamos podríamos usar las dos maneras ¿Qué te parece?
-          No, no tiene sentido… igual es raro que en la lengua sea plural pero en mi cabeza es un solo objeto… el lenguaje es algo que me preocupa…
-          ¿Por qué?
-          Pero yo quiero hablar de mi problema con la tijera o tijeras
-          ¿Te parece más importante? ¿por qué?
-          Sobre todo por el espacio. Tengo una caja, bah dos,  en mi escritorio llenas de bolsitas de té
-          No entiendo…
-          Bolsas de té, donde vienen los saquitos de té.
-          ¿Sí pero que tiene que ver?
-          Que las bolsitas las corto con la tijera o tijeras.
-          ¿Cómo?
-          Recto, al menos intento hacer un corte recto
-          Pero para qué, cómo cortas la bolsita... ¿qué té tomas?
-          No importa la cosa es que los corto y no sé qué hacer con las bolsitas
-          Sigo sin entender
-          Las uso de señalador pero tampoco necesito tantos y ahí están …
-         
-          Otro problema es porque perdí la tijera o tijeras.
-          ¿Y eso?
-          Y que ahora no puedo cortar las cosas…
-          Y  ¿cómo haces?
-          Y ahí el problema. Ahora ya me animo más rápido a abrir las cosas sin tijera o tijeras pero…
-          ¿Vas a decir tijera o tijeras todo el tiempo?
-         
-         
-          … pero… tardaba en un principio mucho en abrir una bolsa porque no quería cortarlo desparejo…
-          Pero ahora podés
-          ¿Qué cosa?
-          Cortar desparejo, sin tijera…
-          O tijeras...
-           O tijeras…
-          Sí, bah no sé volví a encontrar la tijera o tijeras y ahora puedo volver a seguir con el proceso de tomar té.
-          ¿proceso?
-          Pero en el momento era molesto tardar más de 20 minutos en abrir un té… buscando la tijera o tijeras que no estaba...

La conversación se desvirtúa un poco del problema, ella dice que tengo que pensar mas cuando hablo, creo que estaba media fastidiable hoy, hacía preguntas medias inútiles… sigue sobre que necesito ser más abierto al dialogo y qué tenemos que parar en cuestiones algo de cosas del lenguaje y  comportamiento obsesivo pero no lo entendí muy bien..


2/7/14

Y yo que Creeré no poder más.

Varsovia. Sonia, Dimitri, Raskolnikov. Afganistán.  El Guernica, La Guerra Civil. La dictadura de acá, de allá. Pinochet. Videla. Franco. El capitán Alegría.  Zezé. Hitler. Mussolini. Irak. Palestina. Israel. El Congo. Los desaparecidos de acá y de allá.  La “conquista” de América. La mirada perdida de Adorno. El vaciamiento de África El cartonero de la terminal de colectivos. El barrio San José. Las Favelas. El tsunami. Auswitch. La inundación y El Rey Luis, no el Rey Luis de mentira, El Rey Luis, el de verdad.  Estaba mirando el techo. Por un momento escribí y de esto me había olvidado. Escribir para olvidar, escribir para no olvidar. esto está en olvido y quiero desolvidar. 


jueves, 26 de junio de 2014

El analista.

Esta es la transcripción de los audios de mis visitas a MS (Para no perjudicarla), una psicóloga. Creo que debería describirla pero después.  
-          ¿Como estas?
-          Bien, siempre, bah, no siempre, hace tiempo que quería empezar con esto.
-          ¿Qué es esto?
-          No sé terapia, “el psicólogo”…  ¿qué es esto?
-          Digámosle charla. ¿Qué te parece?
-         
-          Sí está bien.
-          ¿por qué tenías ganas de venir?
-         
-          Es raro que te cobren por charlar, propongo que le pongamos un nombre más técnico para no sentirme estafado.
-         
-         
-          Está bien, creo que terapia está bien también.
-          Sí… rehabilitación.
-          ¿de qué?
-          Bueno, terapia está bien, rehabilitación tiene mucha expectativa en esto.
-          … ¿esto?
-          Terapia.
-         
-          ¿de qué te querés rehabilitar?
-         
-          Yo esperaba tirarme en un diván
-          (Se escucha una risa rara)… ¿por?
-          Es más cómodo. Así me molestan las piernas.


Ahí supe algo de que es otra rama de la psicología lo del diván.  La charla sigue sobre cosas de las piernas y por qué me pesan. 

martes, 17 de junio de 2014

Poema N°1

Versos más inspiradores ya los hay, las mejores melodías ya suenan y las 
caricias más suaves son de mamá. Si es que existe la posible iniciativa de 
crear palabras que atraigan y te lleven a lo más íntimo; "gracias por estar 
en el lugar que se acomoda a un momento en el que siempre quiero estar"
Gracias por ser una vez paciente, otra vez ser protector, otro día mi ayuda, 
siempre mi hermano. Te quiero con algo de lo que puedo de mostrarte y 
con todo lo que no soy capaz de hacerlo, te quiero cuando estoy enojada, y 
cuando estoy triste, te quiero cuando estás enojado y cuando estás triste. 
La frase gracias Dios cobra mucho valor cuando mi vida recuerda lo 
especial e irremplazable que sos. Admiro tu ingenio, tu fuerza y tu 
desempeño en lo que no todos ven. Fuerzas para que esto vaya en 
aumento. Te dejo este: ‘’ Pero un samaritano, que iba de camino, se acercó 
al hombre y, al verlo, se compadeció de él 

y le curó las heridas con aceite y 
vino, y se las vendó; luego lo puso sobre su cabalgadura y lo llevó a una 
posada, y cuidó de él’’

Noe Ponce 



domingo, 15 de junio de 2014

Día del padre.

Tercer intento:
Empecé escribiendo un tratado filosófico por tu dia de ser papá, después un análisis psicológico de la construcción de la familia, en las dos me aburrí hasta de escribirlo.
Por eso paso solo a reseñar las razones. Porque sí puedo decir que es un día feliz, de que seas mi padre. Reseño para no ser denso:
-          Porque me preguntas todo el tiempo cosas de la facu. Yo me copo y vos te arrepentís de haberme preguntado pero de todos modos pones cara de "que interesante". Menos cuando hay partido de Champions, ahí se te van los ojos y se nota que te queres ir.
-                    Porque creaste (Má vos también pero no te menciono para que Papá no se ponga celoso) un nosotros en el que me siento incluido y parte, un nosotros que es familia y mi hogar. Ese lugar al que siempre voy a poder volver.
-                    Porque dije que no iba  a ser nunca como vos y al final mientras mas te conozco mas me conozco.
-          Porque en esta humanidad que compartimos, aprendí de vos todo lo importante y útil, lo valioso. La capacidad de reconocer errores, la necesidad de ser mejor y ese “caer y levantarse” la constancia.
-                   Porque crees lo que decis y vivis lo que crees.
-                 Porque me enseñaste a distinguir lo importante de lo accesorio. El amor al pobre el levantamiento contra la injusticia, el compartir, el desapego al dinero y dar siempre mas.
-                  Porque me enseñaste lo qué es un corazón sensible a preocuparme por los demás, el cariño, el trabajo y a seguir a Dios.


-          Por haber hecho que le preste atención a la canción de “tarde otoñal”.

Mientras mas escribo mas hay pero corto acá te digo que te quiero, gracias y feliz día!

Plus y fuera de programa algunas de tus frases mas emblemáticas.

-          Como dijo Napoleón: vístanme despacio que estoy apurado.
-          ¿cómo se come un elefante? De a cachitos.
-          No vendas la piel del oso antes de cazarlo.
-          Despacito y bien.
-          Golpea tu cuerpo
-          Hay que tener orgullo sano por lo que uno hace.
-          Nunca hay que dejar la música y el deporte.
-          Aprendí a ser de caballo salvaje a caballo domado.
-          Nuestro tesoro es la familia.
c      Comer la carne y tirar los huesos. 


“Que solo un tonto se pone a correr, cuando la lluvia le bese los pies” P. Aznar. 



viernes, 30 de mayo de 2014

Un ancla.


Acabo de leer tus pedazos, tus ideas.
Las guardé, no quiero leerlas como base a un argumento.




Creo haber sentido, escrito tus palabras, alguna vez fueron mías. 



Intento saber cuándo, y cómo me alejé de esos pensamientos.

Éso. Éso De pensar en amar, en propósitos, en acompañar, resolver, liberar, responder. 

  “…la vida es un árbol que no tiene respuestas…”


Me quedo con la imagen de ayer, de un naufragio y un alma destimonada:

 Yo queriendo ser deriva y vos queriendo ser un ancla con fuerzas para anclar. 



"No tengo respuestas para darte que no existan."



Quizás  nuestro amor no será idioma, no será continuum, ni crónico.
O no sea conjugable de ningún modo, con ningún modo.
Pero no deja de ser amor ni deja de ser histórico ni cierto.
Aprenderemos a amarnos sin las manos, sin los ojos sin el alma. En silencio en un cuento en recuerdos
Aprenderemos a amarnos en otra palabra, con otra palabra en otro lado, sin barcos y sin ser ni llegada.   

miércoles, 5 de marzo de 2014

Pío pío

Mi abuela es un gorrión.
Como el tío de Juan, Juan.
Es de esos que cantan pío pío
En las más raras circunstancias.

Mi abuela pió un poema
En el que estoy yo y me gusta vivir,
quedarme ahí,
para espejarnos la mirada.

Ella debe ser un gorrión dorado,
De los que no hay mucho por ahí.

Debía ser gorrión porque al tío Albino, no le gustaba que papá mate pajaritos.
Y con razón porque el tío, que es mi abuelo, amaba a la abuela porque era gorrión
O porque le gustaba cantar y no sabía y tal vez, él, movía el pico como si fuese él sin serlo
Y ella piaba para él, para quererlo.

La abuela es ése gorrión que se puso en el hombro del italiano Atilio, cuando era chiquito.
Ese que después fue poeta y que después es actor.  El que aprendió a contar cuentos
Y a piar poesías de amor, de la muerte, contra la muerte, contra la guerra, el olvido
Y para hacerle una casita al nieto.

La abuela es un gorrión
Como el tío de Jorge, Jorge.
Es de los que aprendió a cantar...
En las más duras circunstancias.


Dos según Dos.

Parecía que las palabras se volcaban de mi boca y prendí la luz.
Llegué al cuaderno, a la tinta y desaparecieron como fantasmas.

Recuerdo partes del destrozo, sonaba algo así como:
El que no se anima a querer de cerca ni de verdad.
Ella que si lo tocan le duele aunque sea de piedra.

O alguien queriendo más que al atardecer
Queriendo más que la respiración del mar y
Queriendo más que queriendo querer.

Pero el miedo se comió esta poesía
Me devoró a mí y me hizo sangre en la arena.

En la arena de algún reloj sin voz y sin tiempo.

De algún sueño que se quedo sin yo y sin cuerpo.